Autore: Raccolte di Writer Monkey

Sabato mattina, passi nudi su un corridoio ancora scuro e labbra arse dalla notte che bramano ristoro in nuove gocce. Tira la pelle della faccia su occhi incastrati che faticano a destarsi. Cercano validi motivi, e passo passo, rigettano possibilità. A metà del corridoio il primo indizio: “qualcosa che sia semplice, e per me, che sia per me.” La marcia, lenta, non subisce mutazioni, ma la luce, in fondo, si rivela amabile e intensa. È la cucina, che attende, con acqua corrente e una finestra sul cielo. Alla fine del corridoio, il mio oracolo. Apro le imposte su un...

È vero, dalla mia finestra non si vede il mare, però si vede il cielo. Ti ci puoi tuffare, in quella panna filtrata di luce, dalle movenze sinuose, a volte burrascose, sempre pronte a svelare il sentimento dell’aria. È vero, spesso lo dico, Dico “peccato che dalla mia finestra non si veda il mare”. Ma lo sguardo… sì lo sguardo, vedi, sconfina talmente che par di sentirlo intorno, e dentro persino il mare. E quanto è commovente quella sofficezza che vedo, anche se… pure se in realtà non esiste. Proprio come le favole, se ci pensi. Che se ci...