Autore: Pino Chisari

La saponetta

«Papà, ma cosa stai facendo?» Erano mesi che il padre non si muoveva, se non con l’aiuto ed il supporto di qualcuno. Ed ora, tutto insieme, era riuscito da solo ad alzarsi dalla poltrona in cui trascorreva buona parte della sua monotona giornata, s’era appoggiato con le mani allo schienale di una sedia e, con le braccia tese usando la stessa come fosse un deambulatore su cui reggersi, era avanzato fino alla porta della stanza ogni volta spostando il suo improvvisato “attrezzo” di qualche centimetro. Una distanza considerevole, pensò Sandro, praticamente da record del mondo se mai fosse esistita...

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Perdonami se puoi

Dovrò trovare il coraggio di dirtelo. Ora non solo mi manca, ma neppure riesco ad immaginare come potrò fare a scovarlo. Però è necessario ch’io lo faccia e che lo faccia presto. Debbo evitare che quanto provo venga fuori da sé, nei comportamenti e tu finisca per intuirlo, magari confusamente: ti procurerei ancora più male di quello che sarò costretta a farti, quando le mie labbra si troveranno a confermarti i timori. Se ancora esito, è perché temo d’essere confusa. Potrei infatti sbagliarmi… ma non ci credo, io per prima. Certo anche per me la cosa è stata improvvisa:...

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Parigi nel mio cuore… Georges Simenon

Bene… visto che ormai ho confessato il mio amore per le storie poliziesche, tanto vale che affronti quello che è, letterariamente parlando, senza dubbio un “mostro sacro” del genere. Writer Monkey ha già pubblicato diversi articoli e persino una intervista con il figlio dello scrittore di cui mi accingo a parlare, per merito dell’acuta ed agile penna di Marilda Nicolini. Dal momento che l’ultima cosa al mondo che desidero è quella di entrare in “competizione” con chicchessia, rimando al citato intervento le notizie biografiche su Georges Simenon limitandomi a raccontare chi è stato lo scrittore francese per me. Rituali...

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Yoghi

La vedeva ogni mattina sull’autobus con cui andava in ufficio: saliva alla stessa sua fermata e scendeva in quella in cui scendeva lui. Così un giorno s’era fatto coraggio e, in modo piuttosto impacciato e maldestro, le aveva chiesto se aveva voglia di andare a prendere un caffè. Lei era molto bella: pareva una delicata bambola di vetro. E s’era girata dall’altra parte, andandosene senza degnarlo d’una risposta. Lui non era tipo da insistere: un po’ per amor proprio, un po’ perché in fondo assai meno disinvolto di quanto poteva far pensare il suo aspetto atletico ed aitante, aveva...

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Minotauro

Beh, come si fa a pensare che potesse finire diversamente? Quella poveraccia non aveva proprio alternative, mi creda. Adesso lo capisco. E lo dico con la pena nel cuore perché anche io, come tutti, non le avevo creduto. Quando mi metteva a parte delle sue cose mi limitavo a dirle qualche parola di conforto. Magari evitavo, come altri invece non esitavano a fare, di trattarla come una povera scema… però, in tutta coscienza, anche io ero convinta che si trattasse solo di fantasie. Incubi, giustamente andavano definiti così, perché, in ogni caso, veri o fasulle che fossero, quelle cose...

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Storia di una ladra di libri. Se la morte dice la sua

Doveva accadere, prima o poi. Era inevitabile, visto che chiunque (persino io) di questi tempi tenta, fantastica e magari si illude di “pubblicare” qualcosa, che la Morte in persona si mettesse in testa di dire la sua. Una Morte strana, remissiva, sovente affaticata, ma tutto sommato mite ed assai ben lontana dalla funerea immagine che di lei ci viene sempre servita. Una Morte piuttosto umana direi, persino candida. E immensamente poetica. Che prende dunque carta e penna e si mette a raccontare la vita di una bambina ch’era innamorata dei libri. A partire dal momento in cui si fa...

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1 day ago
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