Autore: Nadia Francia

Quando orfana del grembo materno ho incontrato la vita hai accompagnato la mia orfanezza. Mi sedevi accanto al mio primo bacio. Quando la pelle mi divenne sottile un fuoco caldo il mio corpo invase, tu eri vespa fastidiosa nella testa. Paura D’esser madre, figlia, moglie, inadeguata, oppressa, ingrata. Paura Sul mio cuore avvinghiata mani sudate, ginocchia tremanti. Paura D’amare, di essere amata, di non sapere più amare. Paura Compagna di viaggio sin dal primo vagito. Senza di te non conoscerei il mio coraggio. Recommend0 Enable Javascript to click a...

Colorate, le colline si aprivano all’autunno, in quel giorno di settembre. Muggivano le mucche nella stalla, con le mammelle piene. L’uva sui tralci, matura, riposava, orfana di mani. Attendevano, giocattoli nell’aia, occhi di bambino. Solitario, il suono della campana, irrompeva. Colma la piccola chiesa pregava. Muta. Rotola, dall’altare il calice, tra ginocchia piegate. Crollano, i sacri muri, tra polvere di vergogna. Incerti, passi di stupore, in una processione senza Dio. Tremano, gli agnelli, in un recinto di croci, raccolti. Divise armate, ridono, con braccia assassine. Solo un frastuono, di silenzio, vigliacco vive. Ma dov’è l’uomo? Solo menti avide, decidono,...